Contra Capa- Serviço Púbico.

Eu sempre digo que gosto do Natal e é verdade. Gosto da azáfama própria dos dias que o antecedem e gosto da tranquilidade e do espírito de amizade que os caracteriza, como se estivéssemos todos juntos, uma espécie de corrente telepática que faz com que nas nossas mentes estejam mais presentes aqueles de quem gostamos. É esta magia que faz esta época especial, para além de todas as luzes e de todas as cores. E depois, consola-me esta previsibilidade de saber que tudo se passará como sempre, que haverá uma noite de consoada, que o bacalhau estará na mesa à mesma hora, que lá estaremos muitos com o mesmo espírito, e que a lembrança dos que já foram nos serve de alento para reforçar a festa, para reavivar a alegria de estarmos vivos, juntos e dispostos a continuar.
Lembro-me do Natal da minha infância, na aldeia, em que o ponto mais alto era montar a árvore. Não havia o culto do menino -embora houvesse presépio -, era na árvore que depositávamos toda a ansiedade e preocupação. Eu e os meus primos saíamos de casa um dia cedo, percorríamos a serra à procura do pinheiro mais perfeito -tinha que ser alto, cónico e cheio, que nisso eramos muito exigentes!- procurávamos o musgo mais verdinho para o presépio (que podia demorar "horas" a destacar sem partir) e depois de feitas as colheitas regressávamos arfantes e orgulhosos. Reabríamos as caixas velhas com as bolas reluzentes, sempre as mesmas, as luzes, iniciávamos um ritual quase religioso de distribuição dos enfeites com as localizações meticulosamente estudadas para que tudo ficasse harmonioso e adornávamos na base com placas de musgo. Levava-nos o resto do dia, que acabava com a sensação doce de felicidade e triunfo. Nessa noite, dormíamos todos juntos só para que ninguém perdesse a magia de acordar na manhã seguinte com as luzinhas coloridas a piscar reflectidas nas janelas embaciadas pelo frio lá fora. Após cada ano de uso, algumas bolas de vidro espelhado foram-se partindo, as luzes foram-se fundindo, anunciando a sua condição de memória futura, de recanto da infância. Nunca foram substituídas, talvez inconscientemente essa fosse a memória que queríamos guardar, não sei. Naquela época, não exagero se disser que nem os presentes tinham tanta importância como a árvore, além de que não havia muitos brinquedos e já sabíamos que haveriam de andar pelo que "nos fazia falta".... o que mais necessitávamos estava presente, nós mesmos.
Acabámos por deixar de fazer árvore, sem qualquer decisão prévia; aconteceu naturalmente.
Voltámos ao ritual anos mais tarde, pelas crianças. Árvores diferentes, mais comerciais, enfeites mais modernos, tão ou mais bonitas que as nossas mas sem o encantamento que sentíamos antes, nem eles com o mesmo empenho ou o mesmo espírito. Pensava nisso tudo quando olhava para as bolas e para as luzes e via os miúdos mais interessados nos embrulhos, outros tempos!

Hoje volto para lá. Não vai haver árvore, nem bolas nem luzes, só nós e sem nada de muito especial. A mesa estará pronta à mesma hora, com o mesmo bacalhau feito da mesma maneira, as mesmas filhós feitas pelas mesmas mãos, as mesmas recordações, as mesmas piadas, os mesmo abraços carinhosos e o brinde aos que já não nos acompanham. E como diria o poeta, é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra, e quanto isso me basta.

Bom Natal para todos.