e eu que pintei as madeixas de castanho-claro.

A imagem assalta-me a memória frequentemente em momentos como este, entre uma e outra coisa, em que não penso em nada em particular. Lembro-me daquele instante, como se estivesse num filme. Na rua, num dia igual a tantos outros, saía sozinha do supermercado e virei à direita no sentido da escadaria que comecei calmamente a subir. À minha frente seguia uma mulher de aspecto vulgar, uns quarente anos, talvez, nem bem nem mal vestida, cabelo meio grisalho, baixa e de passos apressados. Passou por mim imediatamente atrás de um menino de 5, 6 anos, não mais. O menino coxeava enquanto fazia um esgar de dor, o que o fazia atrasar-se e, consequentemente, interromper com frequência o passo apressado da mãe. À medida que se aproximava dele, a mulher fazia uma expressão de enfado, e, num gesto brusco, dava-lhe um empurrão que acompanhava com um "anda prá frente", seco e agressivo.

E o menino lá seguia, aos tropeções, com o ar conformado de quem não está habituado a melhor. Comecei a achar que a vida está realmente toda errada. Parecia-me estar outro lugar que não ali, num outro corpo que não o meu e as pessoas passavam como personagens num filme. Lembro-me, como agora, que só queria não sentir o que senti naquele momento.

Eu não queria sentir tanto.